existen grandes anuncios,
anuncios medios
noticxias intrascendentes
noticias ke no notifican nada
subinformes, desinformacion
noticias prefabricadas,
existen grandes discursos
y otros dichos en media palabra
o una mirada nomas
o un gestito casi inmutable
o un paso de frente
dejando pasar esa otra estancia,
aveces tengo tanto que decir...
tanto que quiero contar
pero no ahora, resulta que dice Grecia que hay cuentos que se cuentan a partir de si mismos
resulta que hay silencios que enengresen las calles
y las paradas de autobuses
resulta que un silente caminar ha tomado por asalto este día
resulta que estoy cerrando y cerrando cerrando
y mas nada hay cosas que no caben
silencio, silencio, mecanismo y resultado
porque resulta que este es otro texto que como yo permanece hipertextuado!
sábado, 21 de noviembre de 2009
domingo, 21 de diciembre de 2008
AHI LES VA EL RESABIO INTERXTUADO APAREADO EN EL HECHO DE SER CONTADO.
INAUGURAL : EL CRIMEN
SUSURROS
Amar es perderse dentro de uno mismo para luego encontrarse reflejado en los ojos de alguien más.
La vida me llegó de improviso y tu adiós como un chubasco de mierda para una niña triste.
Mi miedo dejó de ser rumor cuando me di cuenta que estoy enamorada de ti.
El dolor no es sino otro síntoma de que seguimos vivos.
La espera casi me volvió loca, pero tu amor me devolvió la calma.
Ya estoy cansada de pensarte tanto, antes de empezar a odiarte prefiero dejarte ir.
No quiero pedir plazos, los plazos del amor no se miden en horas o días,
Los plazos del amor los recaudas hasta que las nubes se te abalanzan y lo descubres.
A quien putas se le ocurrió que la vida empieza a las 6:00 am. Por ello las gente no es feliz.
Cuando he tenido que tomar una decisión la asumo a pesar, incluso, de mí.
Siempre terminamos donde nunca quisimos empezar.
No quiero acabar mi vida siendo una comparsa
Caminando por inercia sin sentido del yo,
Con el dolor como sabido de que así termina todo.
A veces escribo nostalgias,
A veces las nostalgias me escriben a mí;
Como correspondencia de pueblo, tardan pero siempre arriban.
Hay un dolor que me corre de la pelvis, al pulmón maltrecho y luego va de mi mano izquierda al corazón. Tú.
Mis huesos bajan por el ríspido agobio del sol
Cansados de seguirte hasta en sueños.
El amor duele; esa es la única conclusión que obtuve luego de risas, besos, abrazos, charlas entre pupilas y todos los otros suvenires; cuando se acaba, duele.
Asómate al precipicio, cuenta hasta 100 y verás que todo sigue siendo lo mismo.
El nervio se me asoma cuando te veo, no es amor lo mío, es recuerdo.
El entendimiento no sirve de nada
Si no eres capaz de entender
Que hay cosas que no se entienden
Sólo hay que sentirlas.
De haber sabido el precio que la vida iba a cobrarme luego de la pizca de amor que me rozó los labios, ciertamente no sé si lo habría vivido igual, ciertamente no sé si te habría amado igual.
Para un amor equívoco,
Una correspondencia equívoca,
Lo que no tiene la venia del cosmos,
Seguramente no es amor.
Hoy la vida no me funciona.
Pesa hasta respirar,
Constantemente prefiero irme,
Al final aquí estoy, confundida…
Llena de dudas.
La gente no cambia:
Tú sigues siendo el mismo imbécil
Y yo te sigo queriendo.
Qué sería de la vida sin las pequeñas desgracias, pan sin azúcar
Eso da emoción y cada día ocupado te ayuda a entender que no todo es perfecto, qué bueno que así sea.
El amor narrado en dos cuartillas, en forma somera un tanto desplaciente porque no me habría sido posible decirlo de otra forma, sólo mis ojos al verlo podrían decir de cierto cuánto lo quiero.
Cuando la gente es diferente los otros les temen; yo le temo a la gente que no es diferente, las cosas hechas en serie nunca han sido de mi agrado, lo convencional no es para los proscritos.
Lo peor que podría pasar es que muera
Y en el último de los casos eso no sería suficiente.
A veces la nostalgia es tan fuerte que no me deja respirar.
Dios asfixia, pero no te mata hasta que es necesario.
EL RESTO: LA EVIDENCIA
OLEADA
CONDICION NOCTÁMBULA
Hay días que se me extravían
Yo pensando... transcurren
Aunque no lo hago en realidad
Al parecer es un simulacro
De éstos míos que tanto daño hacen
No se malentienda mi condición noctámbula
Concurro como una mujer feliz
Sonriente, avispada, libre, plena
pero que los asuntos me atraviesan
Sobrepasan mi entendimiento matutino
Y me atropellan por la noche
La hermosa noche que me arropa
Tan generosa provee
El material primigenio de los sueños
Que son menos incoherentes
Cuando en breves momentos
Logro aprisionarlos para escribírtelos.
NO BASTA
Hay que aprender a matizar los sinsabores; a mesurar el deleite de las dichas y a tratar de no bajar la cabeza cuando todo resulta contrario a lo estipulado por nuestro ego. No basta encogerse de hombros para disimular la rabia que conlleva otro sueño frustrado, lo trascendente es tirar la vista al horizonte esperando que lo único imperecedero sea el deseo de seguir intentando.
FORTUITO
Es tan increíblemente fortuito encontrar a alguien con quien sentirse plenamente feliz.
Pero más fortuito es sentirte bien con sólo contemplarlo; como si la gracia llegara a tu ruina de esclavitud.
Lo fortuito es que no se genere en ti un cambio que duela o te incomode; porque irremediablemente te sabes otra y no hubo ni revolución, ni funerales.
Interesantemente fortuito que los ojos se comuniquen aún cuando no entiendo su lenguaje ¿Qué te dicen? ¿Por qué te intrigan tanto?
Quieres gritar lo inconmensurablemente fortuito, esa alegría que llevo dentro; claro que me asusta puesto que no la conozco, la imaginé algunas noches y la deseé tanto.
Cuántas probabilidades existen de encontrar a alguien que te haga sentir eso y que fortuitamente no te atrevas a descubrirlo o que no puedas o que no quieras.
ENTROPÍA
Cuando niños, la guerra es un juego: te escondes, gritas, disparas, ríes.
Cuando adultos, la guerra es: cuestión de noticiarios, de dolor comercializado, de arte posmoderno.
Cuando niños, todo es una nueva empresa: el parque, los juegos, el mundo.
Cuando adultos, nada nuevo bajo el sol, callarse y esperar la muerte.
Cuando niños, el amor es: mamá cocinándote, papá por las noches contándote un cuento que siempre es el mismo.
Cuando adultos, el amor confuso parece: relaciones fallidas, soledad, tus ojos, ennegrecimiento de los sentidos.
Cuando niños, el código es simple: Sí, no, ¡Me duele el estómago! Mami, papá, ¡Tengo sueño! ¿Ya llegamos?
Cuando adultos el código es ambiguo: máscaras mal puestas, disfraces atemporales, digo lo que no siento, no pienso… hago, nadie entiende al otro, la soledad gana peso.
TUVE UN SUEÑO
Iba caminando cierta de a donde me dirigía, por mucho que el equipaje pesaba yo no estaba cansada. Recorría montañas y valles, pasé por tumultuosas ciudades… nadie me hablaba porque no existía.
Luego me siento frente a tu casa; porque ese es el único lugar donde debía estar, abro mi maleta y sorpresa: toda una vida dentro y vacía.
Asomaste esos enigmáticos ojos preguntando ¿Por qué ahora? ¿Por qué luego de tanto tiempo? ¿Por qué tú? No supe qué responder, quise huir y abrazarte y que fuera irremediablemente patético. Ese adiós que nunca dijimos.
Por el contrario sólo te observé, callado saliste al patio, me extendiste tu mano izquierda… yo no tengo nada que darte, sonreímos, sonreíste de júbilo por el acierto destino, frente a frente y sin más que decirnos.
Se acabó, eso era todo, no hubo llanto, ni mediocres, no hubo posdatas ni ojalás, no somos amigos ni el opuesto. Simplemente sin historia que contar, ya no voy de bar en bar bajo sospecha de hojearte. Eso pensé y dije ¡Hola! Como preámbulo de no haberte conocido.
¡Hola! ¿Tania? –asentí con la cabeza- nos vemos luego ¡Dios quiera que no!- No te ofendas, -pensé – Cada cual se desvaneció como el vaho en el invierno: efímero y cálido, inútilmente presente.
BIEN SABES QUE QUERRÍA ESTAR AQUI
Si estuviera en otro lugar
Bien sabes que querría estar aquí
Si entendiera un poco menos
Y no se me disiparan los pasos
Si pudiera volver al inicio justo
Ese punto incauto de identidad a priori
Apagaría todas las luces
Las de casa y hasta las lámparas de los postes
Te vería aparecer, tal como fue
Y permanecería callada, casi sin respirar
A un costado tuyo… observando
Hasta que te hartaras o tuvieras miedo
O te disolvieras en la oscuridad.
No pongo como atenuante el tiempo
-que seamos honestos- ha sido tanto
ni te pongo de pretexto a ti
o me coloco yo
o las circunstancias
acontecimos una vez para los dos
y miles de otras en sitios y horarios distintos
no volveremos a ser los mismos
y lo prefiero así
las cosas o los eventos
deberían ocurrir únicamente la primera vez
ésa es la que importa
la que permea
la que abarata el resto,
pues nada iguala esa primigenia sensación
no hay con que equipararla
hacia dónde traspolarla
ni motivo para que se imbrique
estoy tan lejos ahora cariño
mientras tomo café y fumo, aunque no debería,
no logro evitar soñar con haberte dejado seguir de frente
esquivarte, esquivarme
hasta que cada luz por sí sola se enciende
y no puedo sino quererte más.
MILITANCIA ESTÉTICA
I
Militancia estética
Filmo en súper ocho peripecias de mi vida
Abstracciones reumatoides
Pedúnculos sin hojas
Inyecciones que sacan moretones
¡No olvido!
Entiendo lo menos
Ápices de inquietante vacío
¡¡Feliz cumpleaños!!
Irremediable suceso
Ataviados con una colcha
No conozco argumentos sustentables
Para pedir disculpas
Desconozco de antemano
Si tienen caso
Sin afán de venganza
pasó porque venía sucediendo
Nos sucedía en la cabeza
Todos los días mientras nos saludábamos
Al contacto de las manos
En las miradas lascivas
De una lado al otro de nuestras vidas
Te quiero por inexplicable que suene
Hay un amor universal que me inunda
En ti, en Óscar, en él también.
II
Te veo en la oscuridad
Mientras me envistes
Penetras mi vida en cada acento somático
Una y otra vez
Vas y vienes dentro cantándome en los muslos,
Toco tu mano... el momento más exquisito de la fiesta
No quiero que se acabe nunca
Y me confundo
Porque pienso en él y en ti
Irremediable revés psicológico
¿Qué pasa?
Insisto en indagar uno a uno mis resquicios:
La verdad
Esa verdad que nunca viene sola
Y quiero las consecuencias
Todas ellas
Quedarme sola
Sin que te vayas,
Sin que lo sepa,
Quedarme sola.
ASUNTOS FALACES
Infidelidad: ¿Para quién?
Mi lealtad es conmigo
Mi reticencia se aposenta
En la creencia, mi creencia
Del amor libre
Libertad implica desde mi punto de vista
Evitar a toda costa la sujeción intrascendente de las costumbres añejas
Que si bien no están prescritas
No se adecuan a mi manera de amarte
Te amo a la distancia
Unida a ti con la lejanía de los sueños
Intermitente parezco
Obnubilada bajo el peso de tus ojos
Soy presa del extravío
Pero no te olvido
El lugar exacto de mi amor para ti
Permanece erguido, a la vista de todos.
PUNTOS EQUIDISTANTES
Haciendo un recuento casi mecánico de la situación que me implica
Diré sin temor a equivocarme
Que no tengo una puta idea de qué es lo que quiero
Por un lado está él, figura emblemática
Apodíctica aparición de los años setenta, un hombre bello,
Hermoso por sí mismo,
Repleto de tonterías
Que son lo más delirante que has visto
Está él, con su locura paranoica,
Con los ojos tristes
Cansado de esperar a que nos suceda
Enamorado dice,
De una persona que no parezco ser yo
Esta él, amoroso, desquiciante
Tibio atardecer entre mis brazos
Cómplice cerebral de las ideas más abstractas
Fiel creyente de las causas perdidas
Atento imitador de la realidad,
Necio, empecinado, arrogante, apático
El hombre del cual debería enamorarme
Está él
Y estás tú
Que no entiendo bien a qué causa
Tú, que desde hace tiempo estás
Y que no había podido verte.
MATAR EL FINAL DESDE EL INICIO
Soy una poeta
Atrapada en la conciencia
En el punto justo donde no se entiende algo
Los poetas bailan con las palabras
Y yo me retuerzo en este embrollo cíclico
Que nos advierte la catástrofe
Aberración oblicua que nos amarra las manos
Tantas ganas de tocarte,
De atravesar las calles,
Derrumbar a besos los muros,
Atrapar los instantes,
Escribir para no hacerte daño
Para quererte sin importarme
La ida o llegada del amor
Arribando,
Regulando mi orden intrínseco
Morir todos los días
Para debutar todos los días
Atrapando los momentos entre las dos dimensiones de tu abstracción y la mía.
PALABRAS, SÓLO PALABRAS
Perdón
Perdón, palabras huecas
Palabras hartas, palabras hechas
Y constituidas en la banalidad de las buenas costumbres.
Perdón
Perdón, palabras geométricas
Atado de Wells en la máquina del tiempo, donde lo único cierto es la necedad advertirnos menos ciertos.
Perdón
Perdón, palabras insanas
Que no se llevan mi culpa o mis ganas, que no lavan mis manos o muslos, sin poder materializarme debido a la incoherencia de mis palabras.
NO, NO ES UN PRONOMBRE REFLEXIVO
¿Qué sé yo de teorías,
o de amor?
¿Del buen café y del pie de limón?
¿Qué sé yo de finanzas,
de las estaciones del año?
¿De la buena literatura o del proceso eterno de Kafka?
¿Qué sé yo de tus pies, del olor de tu pelo?
¿De los encuentros cercano o las embestidas temblorosas?
¿Qué sé yo de lealtad,
De compromiso?
¿De la realidad
o las posturas políticas idóneas?
¿Qué sé yo de tu amor
o tu fatal gusto musical?
¿De los demonios de Pahuatlán
o los arcoíris de pan?
¿Qué sé yo de tu risa,
del vaivén de tu andar?
¿De la frivolidad de tus mentiras,
del gusto por soñar?
¿Qué sé yo de miedo, el tuyo o el mío?
¿De tu arrebato pueril o indecisión añeja?
¿De lavatrastes?
¿Qué sé yo de ideologías,
De procedencias?
¿De las mil historias que contaremos?
¿Qué sé yo de la pinche telenovela de la vida diaria?
EL DRAMA DEL PASADO
Qué es el pasado sino lo que podemos recordar,
Apostando a la inmovilidad social,
Causa primitiva de la inmortalidad.
Qué es el pasado sino la inmediatez con que olvidamos lo que es conveniente o manipulable para seguir vivos.
Qué es el pasado sino un festival de ideas que revolotean entre lo real y lo ficticio de la “realidad virtual”
Qué es el pasado sino un puñado de inversiones congeladas en la dimensión del otro.
¿Dime qué es el pasado?
¿Cuándo seremos pasado?
¿Cuándo volveremos tangible el hecho mismo del pasado actual?
Sin tiempos conjuntivos
O pasados perfectos que sólo conoce la gramática.
Ya que en la vida secular
El pasado no pasa
Sino acontece a cada andar
Se manifiesta y subyuga
Ante cualquier palpitar que lo trae de regreso.
El pasado es un drama que se reinterpreta y se representa a sí mismo en cada oportunidad para debutar.
QUIZÁ SIEMPRE TE QUIERA
Que mis manos ramifiquen en tu espalda
Rompiendo la coraza que te resguarda, dices tú,
Qué te aleja, pienso yo.
Mis letras galopan hasta tus oídos,
Se transforman en pensamientos tuyos
Para que sepas que no te he olvidado.
Mi cuerpo te salta encima,
Cuando menos lo notas;
Recuerdas nuestras envestidas.
Que mis cabellos germinen en tu mente
Al extrañarlos tus manos
O tus ojos al verlos colgados de mi cabeza.
Mis pies andan sobre tus pasos
Cual sombra... delante y tras tuyo
Haciendo procesión.
Mis ojos acostumbrados a ti
Se han puesto en huelga, decidieron ser ciegos
Hasta verte de nuevo.
Que el sonido de los tacos y bolas de billar
Al estrellarse unos con otros
Materialicen mi voz y te hagan verla.
Mi entrepierna recién podada
Calumnia a los amantes espurios
Ninguno la toca como tú.
Mi mente necesita la desfachatez de tu risa
Keroac es nadie, al lado de tus teorías
Tráeme una cerveza, hagamos el amor.
ESA SERÍA YO
Si pudiera sería más tierna
Más sutil,
Más risueña
Evitaría la confrontación a todo costo
Dejaría de verme al espejo,
Si pudiera, sería más ingenua
Compraría canciones de amor
Le haría caso a la abuela
Todo se cura con té de limón
Tendría una vida de aparador
Si pudiera, revolvería en un café los problemas
Y el azúcar de la indiferencia
Tomaría con calma los desastres naturales,
Iría de vacaciones al Caribe,
Ovularía cada mes
Si pudiera, sería distinta
Elegante y distinguida
Usaría faldas todo el tiempo, sin importar el clima
No cruzaría las piernas
Usaría zapatillas.
Si pudiera, comería menos papas
De mi léxico excluiría las groserías (¡Qué espanto!)
Hablaría con propiedad
Y sonreiría a los chistes malos,
La civilidad y etiqueta son lo único importante.
Si pudiera, cambiaria mis libros por Cosmopolitan,
Los manuales por recetas de cocina
Mi guía roji por un modelo de D&G
Rezaría todas las noches
Iría a misa por la mañana.
Si pudiera, haría bufandas para que no se mueran de frío,
Compraría cobijas para cubrir el alma ,
Resanaría casas de los agredidos, ¡con buen gusto, claro!
Sería vegetariana,
Visitaría al dentista.
Si pudiera, nunca bebería de más
Dejaría de cuestionar lo que acontece
Extinguiría mi voz dentro de un vaso de vidrio
Le cortaría el oxígeno a lo que pienso
El candor del silencio sería mi amigo.
Si pudiera, me sentaría en el sofá a ver novelas
Esperaría a que llegues del trabajo
Con los niños en el regazo
Y el perro a los pies, descansando,
Sería doctora de los males del mundo.
Si pudiera, no escucharía el sufrimiento de los que no pueden perder más
El dolor de los que oran y no encuentran a Dios
El amor lapidado tras la guerra de un iracundo
La belleza nacida en un poema,
Mis pesadillas.
Si pudiera, si quisiera,
Me conformaría con el rol de género
Con las cursilerías
Con amamantar a un hijo
Seria sorda tras el velo de la vida
Si pudiera, si quisiera
Sería aplastada por el techo de cristal
Sería obediente católica de semana santa
Habría dejado de escribir y compraría guirnaldas
Jamás me hubiera enamorado de ti.
Si pudiera, si quisiera
Tendría marcas registradas para cubrir mi simpleza
Haría el súper los martes
No vería las fotos de cabeza
Pagaría por un auto.
Si pudiera, si quisiera
Habría elegido ser otra mujer
Sobria, callada, tranquila,
Cabizbaja, contenida, educada, mojigata
No conocería a los presos.
Si pudiera, si quisiera
Sería la princesa de mi padre
Y modelo de 1.73
Anoréxica de libros
Atada al vagón de la moda.
Si pudiera, si quisiera
Me cortaría los pies
Haría papirolas
Aprendería a tejer
Moriría tirada al sol esperando que me salven.
Si pudiera, si quisiera
Seguiría enoja con la luz y el agua, con los árboles
Me depilaría el área del bikini
Viajaría sólo en primera clase
Hubiera sepultado mi magia cuatro días atrás.
AÚN NO
Entre más pasa el tiempo
durante la audacia de los momentos que se escapan
no puedo evitar recordar el futuro;
el que figurativamente me he construído dentro
para no darme cuenta del vacío superlativo que me invade
no lo habría imaginado hace algunos años
estar de nuevo sumergida
es la fastuosidad irrisoria de las recalcitrantes convenciones sociales
me enamoro de ti apenas ríes
apenas das dos pasos lejos
no importa que todo suceda alrededor
no importa que de hecho todo se detenga
o que abandone, totalmente maniquea, la idea de la realidad
o de la percepción , que dicho sea de paso, nunca lo es
no me encuentro agobiada o llena de cólera
no quiero encontrarte, es todo.
TUS OJOS
Estoy a punto de cumplir un récord; tres días escribiéndote, escribiendo como vehículo para aguantar el insolente amor que me resulta de tu mirada.
Que se me explique, ¿por qué sin aviso previo? (Como aquello que obligatoriamente cambia la vida) te miré un día para no poder dejar de hacerlo.
Te confundes y me confundes; la sensación que obtengo es cálida y efímera, como un parpadeo o un chasquido... no sé si existe realmente.
¿Por qué no acabas de acercarte? ¿Qué funesto trinchete atraviesa tu pensamiento? ¿Qué venda ahoga tus ojos? Que no entiendes como te miró.
Asustado o ensimismado; observando, enjugando tus pupilas mis gestos... ademanes... cazando mis ojos. Tímidamente buscas, quieres y no dices con palabras lo que escapa a las rendijas de tu alma. Tus ojos.
No eras importante, no eras necesario. Pude haber pasado una vida sin verte y un día el rumor se conectó y me siento extrañamente bien con un vistazo y tú mirándome.
EL TAPÓN DEL UNIVERSO
Este lugar donde habitamos
Es un conjunto de tabernas con humanos aterrados dentro,
Un carnaval eterno:
mil máscaras con espejuelos
siendo comparsas gigantescas
bajo hipnótico canto de sirenas
que atrae a los herederos de todos los tiempos
y aunque estamos juntos
como cuando se viaja en metro
vamos codo a codo, aunque no somos sino uno
no somos sino intento de otros intentos
el inconsciente colectivo apanicado nos estigmatiza
un alarido nos pone de punta los pelos
sin embargo la indiferencia nos exilia
al inframundo de donde nadie regresa
el rincón que cada uno fabrica para sí
a través de los días de colérico hastió
de cotidianidad en lata
el postmodernismo, la sociedad que informa,
el nuevo siglo
el siglo de los orientales y su afán mercadotécnico
nuestros amagos para no ser colillas de tabaco estrelladas en el piso de alguna escuela, de algún mercado, de alguna iglesia bajo el paso globalizado de un par de convers
no somos sino escupitajos
sólo residuos
neumáticos gastados de un auto extranjero
no somos poesía
ni arte
solemos conformarnos con ápices
con espasmos de felicidad ¿Qué felicidad?
Evidentemente la televisiva
Archivamos catastróficamente eventos triviales
Datos inservibles,
Discursos apodícticos,
Estamos infatuados cuando morimos o nacemos
O flotamos en el abismo
No estamos/somos solos eso es claro
Pero de un modo indescriptible sí lo estamos ya que al siquiera percatarnos de nuestra existencia
Digo, la que nos incumbe por sí misma
Queda el consuelo pendejo,
Ese acuñado desde espacios inmemorables
Cuando había que sobrevivir y el hombre de cromagñon aprendió a cazar
Ahora el homo sapiens aprendió, si hay que llamarlo de alguna forma,
A evadir, a interceptar cualquier advenimiento de humanidad
Eliminar rastro alguno de sentimiento
Autodestruirse
La lección fue exitosa
La dulzura que corrompe las muelas
Y somos alebrijes con sonrisa aperlada
Con guadaña al hombro
Apretando los dientes para la foto
Inmóviles, caucásicos
Intolerante, mediocres
Cúmulo de insensatez
Banquete de inocentes
Somos dragones mitos sobre la ciudad
Rostros desencajados
Inexistentes
Tiempo aire prepagado
Aparadores adornados según la temporada
Fetichismo de luces de colores
¿Qué somos entonces?
Crisoles de mierda
El tapón del universo
4,3,2,1…
Somos nada.
DENEZLABLE
Impostaciones
Carátulas ambiguas que se desacreditan
Las unas a las otras
Cánticos arrulladores
Que encienden coros viejos
Bajo el pretexto del amor.
Artefactos, hechos presos
A través de tus ojos
Enigmático hechizo vertido
Miles y miles de silencios
encaramados en el después
Cobijados por tus horas.
Anuncios que debieron abortarse
Antes, incluso de pensarlos
Porque duele desdecirse
Cartas que hablan, hablan y hablan
Extraños dialectos que aún no entiendo,
Calladas hasta qué las toco con mis muñones
Sueños voraces
Que me cortan la entrepierna
Extrañamente la vigilia reventada
Textos proscritos
Que cambiaron de dueño
¡Y lo note hoy!
Rompecabezas infinitos
No encuentro el sentido
Siempre recorte las piezas para hacerlas embonar
Regalos ocultos
Una pirueta en el parque
O un pastel que sabe a cebolla
Relatos inéditos
Trascavando nuestras vidas
A fuerza de tanto charlar
Café unánime, veredicto apodíctico
Todas las tazas y todas las cafeteras
¡No le pongas demasiada azúcar!
Chistes malos y algunos no tanto
Escondrijo del texto real
Que no admite reinterpretaciones
Ser, deber ser
Jamás es lo mismo:
Tener que hacer el bien y hacer el daño
Manos que parecen inexpertas
Al primer contacto formal
Caminar a tu lado, es justo eso
Miedo a la felicidad
Qué da más miedo que eso
La realidad real donde no hay porque escapar.
¿SERÁ QUE SÓLO ME PASA A MI?
¿Extrañará tu cuerpo al mío?
¿Extrañará tu mano mi muslo?
¿Extrañará tu lengua mi entrepierna?
¿Extrañará tu pie mi paso?
¿Extrañará tu vida mi simpleza?
¿Extrañará tu rostro mis manos?
¿Extrañará tu risa mi llanto?
¿Extrañará tu voz mis dedos?
¿Extrañará tu cuello mi boca?
¿Extrañará tu aliento mis caderas?
¿Extrañará tu pensamiento las ondas de mi cabello?
¿o será que sólo me pasa a mí?
NO GRITES, AGUARDA
(fragmento)
En días como hoy
Algunas formas chillan en mi cabeza
Alegrías parapetadas en algún aparador
Simplezas dichas en el momento justo
Acordarse de cada detalle resulta exhaustivo
Pero rechinan en mis oídos tus palabras
Que aunque oxidadas aún me estremecen
Boicot de nuevo
no entiendo del todo.
Qué extraño manto cubre nuestras vidas
Que ni Dios ni sus lacayos se dignan a mirarnos
Las mariposas se mecen en el viento
Pero yo no puedo salir de este bache
Me cuesta trabajo articular frases
Parece que caeré fulminada por un siervo de tus horas
Me escondo en tus harapos
Para que no me veas, me avergüenza
El silencio me sonroja
La díada me pesa
sin mareas suficientes para alejarte,
El oráculo miente
Siempre finge, nutre mi desgano.
Vacilante mi respiración
Ante la mano que escriben mis pasos
Como si elemental fuera tu aprobación
Los restos del cólera humean mi arrojo.
Sigo enojada y de qué sirve
No hay moribundo que se conforme con porciones
Es el ahora o nunca para los minusválidos .
Quiero estallar de risa
Llorar si me place,
vender esta historia a un productor pendejo
verla en la pantalla chica me haría pensar que no me pertenece,
que nada de aquello es mío
y logre, tal vez, si te deleita
irme tan lejos como lo permita mi clausura
acompañada de algunas estrofas
de momentos en los bares
donde sólo había dos en la barra
Qué más da la huida
A quién hace daño la vigilia
¿A mí? ¿a ti?
No me obligo a comprender nada.
Lo único cierto es lo que alcanzo a tocar
Lo demás es figuración, fantasía, no concurre
No hay amor sin condena
Ni podredumbre sin ratas
No quiero morir ahora, quiero que te vayas
Deja de perseguir los resquebrajos,
Acuña una nueva fortuna
Lanza dos disparos,
vete,
despliégate de pronto
Como sabes hacerlo: sin aviso.
Cómprame la pastilla del día siguiente
Para olvidar tu cara
Tu nombre y tu casa.
No envíes a tu perro
A hacerme confesiones tristes
Lava la ropa los martes y ve fútbol los domingos,
Habla de las borracheras eternas,
De dormir en los parques
Del submundo que te seduce
No de mí; porque cada pronunciación tuya
Me taladra los huesos.
TRANSEUNTE
A veces me pierdo
En un mar irascible de rostros
Un completo gentío de seres extraños
Es como ir en metro arrastrada por un tumulto que no sabe bien a bien su destino
Pero presurosos, se golpean unos a otros
So pretexto de llegar a tiempo a una cita que aún no ha sido pactada.
Y me contagio del frenesí colectivo,
Mi mente viaja de prisa,
Pero mi cuerpo sólo se mantiene en pie.
Voy de vuelta al terruño
Al vientre de mi madre
O a los campos de maíz donde mataba pájaros
Vuelvo a los brazos de la abuela
A sus guisos y sus manos arrugadas.
Que nada me haga salir del transe,
Pide mi inconsciente
Me descubro en el reflejo de los autobuses
O de los aparadores
He despertado...
Soy este manojo de nervios
Que da a luz todos los días
Porque espera volver al principio.
Quisiera escupir
Maldecir, claro que sé hacerlo!
Enojarme con los adoquines que cubren las calles
Con los policías de tránsito
O la gente que se detiene de golpe y no me deja pasar
Debería enojarme el vaivén
Y el ruidillo de los peatones.
A punto de cruzar la calle
Un claxon me avisa que casi muero atropellada
Me he salvado otra vez
Agradezco la cortesía y retomo el rumbo
Veo las manos de las personas
O sus pies, sus bolsos o zapatos
Sin embargo nunca reparo en sus rostros
Me da miedo la intimidad
Me asusta el trato de persona a persona.
Luego me siento en una banqueta,
De preferencia en una gran avenida
Desde donde se puedan ver los autos pasar
La contemplación es el pasatiempo de los muertos
Y de los que duermen.
La luz roja, espera
La luz amarilla, los autos se detienen
La luz verde, prosigo
Y las señales de tránsito me sonríen
Mientras el taxista inoportuno me grita que me mueva
A pesar de que no emito sonido alguno
El ruido en mi cabeza no me deja ni pensar
De estar en condiciones de hacerlo
Me lanzaría a un gran abismo
Para poder ver el cielo tirada panza arriba
No cerraría nunca los ojos
Buscando cada estrella y cada amanecer.
LAS HISTORIAS DEL PUENTE PEATONAL
Me gusta mirar los coches desde el puente
y tratar de imaginar las historias de los conductores
De dónde vienen a dónde van,
Si cargan cadáveres en la cajuela
Si se adolecen como yo
O si olvidan como tú!
Me gusta mirar los autos desde el puente
y tratar de imaginar las historias de los conductores
Si cambian de vida en cada gasolinera
Si oyen las voces de la carretera
Si el sol les quema los ojos
Si la soledad les parece buen copiloto.
Me gusta mirar los coches desde el puente
y tratar de imaginar las historias de los conductores
si viajan ligeros de equipaje, si cantan cuando manejan
si el sueño los esquiva
si el miedo les pone el cinturón de seguridad.
Me gusta mirar los autos desde el puente
y tratar de imaginar las historias de los conductores
si al “llavazo” empieza su vida
si evitan los parpadeos “nomás” por precaución
si callan sus antojos lúdicos
o si están medio muertos para cuando iniciaron el viaje.
INTRíNSECO
Cuando era niña pensaba que los monstruos se escondían bajo la cama o dentro del clóset
Luego pensé que eran extraños de barba larga aguardando afuera de casa
Y que chasco al crecer y darte cuenta que los monstruos son internos
Que asechan en tu cerebro o tras tus venas
A veces en forma de microbios
Otras como miedos,
O enmascarando frustraciones
Las palabras que te tragaste
Y la indigestión te hunden en el río del silencio
Esos son monstruos reales...
Y papá no puede hacer nada para alejarlos.
BOB
Roberth Nesta Marley
Fastuoso icono poético
Dios de los rastafaris
El gran Mesías etiope
Tu voz se alzó desde el catafalco mismo de Kingston
Cantando al pueblo
Oponiéndose a Babilón
Tus dredlooks al viento
Olas de libertad que arropan las almas
Viajes eternos a la luna
Comunicación celestial
El león ruge... y el mundo te observa
Y Piter Thosh lo sabe
El más grande del reggae sale al escenario
The wailers no vivirá para verlo
Tu vida se vuelve un mito entre dubs
Entre rude boys de todos los tiempos
El mundo grita: no woman, no cry
Y las madres no lloran más en vano
Ni las de Jamaica, ni las de Plaza Mayo
la muerte de sus hijos no será en vano
Verde, amarillo, rojo...
Etiopía, el pueblo y la sangre derramada
¡Quién lograra ver tras tus pupilas!
Entender el mundo como tú y tener fe, y cantar y tener fe
los blasfémicos de cólera, te dirán sobre estimado
para menospreciarte, dirán: era un loco , un enfermo-
¿no ven tu majestuoso trayecto?
Pavoneándote entre rapsodias y memorias
No hay sino uno, tú
La bala... casi te perdemos
Pero no consiguió su cometido
Resucitaste
Llegó el enfisema
Producto de la tradición y el pueril destino
Desde Etiopía nos observas
Y sabes bien que no para la guerra
“Hasta que la gente deje de ser discriminada por el color de su piel, habrá guerra”
LA LIBERTAD ES LO ÚNICO
Lo único es la libertad
Sin necesidad de atarse a un sentimiento
O una modalidad
Siendo sólo escribanos del tiempo atestiguando la conducta irrisoria de los que aguardan en el futuro.
La libertad es amor perse, para uno y para los amigos y los enemigos también. Para compartir en la calle, en la combi, en la plaza, en la cuadra, la cantina, la casa, en soledad.
La libertad de todas las dimensiones, de todas las fechas o números que contra la xenofóbica idea de la perpetuidad, nos creemos ombligos del universo empapados en la estupidez de las circunstancias.
La libertad de pensar, de discernir, disentir, contravenir o simplemente estar de acuerdo con el advenimiento de la vida.
Libertad para tocarte, para dejarte ir, libertad para llorar, para comprar una panacea que sólo a mí pertenezca, libertad para guardar silencio ante la democracia de papel o la insipiente dirección equívoca de un massmedia.
Libertad para pintar, vivenciar, auspiciar la díada, tomar café, comprar guirnaldas. Libertad porque somos aves en vuelo que no se pueden aprisionar porque morirían extrañando el cielo, luchando perennemente por la libertad
SUSURROS
Amar es perderse dentro de uno mismo para luego encontrarse reflejado en los ojos de alguien más.
La vida me llegó de improviso y tu adiós como un chubasco de mierda para una niña triste.
Mi miedo dejó de ser rumor cuando me di cuenta que estoy enamorada de ti.
El dolor no es sino otro síntoma de que seguimos vivos.
La espera casi me volvió loca, pero tu amor me devolvió la calma.
Ya estoy cansada de pensarte tanto, antes de empezar a odiarte prefiero dejarte ir.
No quiero pedir plazos, los plazos del amor no se miden en horas o días,
Los plazos del amor los recaudas hasta que las nubes se te abalanzan y lo descubres.
A quien putas se le ocurrió que la vida empieza a las 6:00 am. Por ello las gente no es feliz.
Cuando he tenido que tomar una decisión la asumo a pesar, incluso, de mí.
Siempre terminamos donde nunca quisimos empezar.
No quiero acabar mi vida siendo una comparsa
Caminando por inercia sin sentido del yo,
Con el dolor como sabido de que así termina todo.
A veces escribo nostalgias,
A veces las nostalgias me escriben a mí;
Como correspondencia de pueblo, tardan pero siempre arriban.
Hay un dolor que me corre de la pelvis, al pulmón maltrecho y luego va de mi mano izquierda al corazón. Tú.
Mis huesos bajan por el ríspido agobio del sol
Cansados de seguirte hasta en sueños.
El amor duele; esa es la única conclusión que obtuve luego de risas, besos, abrazos, charlas entre pupilas y todos los otros suvenires; cuando se acaba, duele.
Asómate al precipicio, cuenta hasta 100 y verás que todo sigue siendo lo mismo.
El nervio se me asoma cuando te veo, no es amor lo mío, es recuerdo.
El entendimiento no sirve de nada
Si no eres capaz de entender
Que hay cosas que no se entienden
Sólo hay que sentirlas.
De haber sabido el precio que la vida iba a cobrarme luego de la pizca de amor que me rozó los labios, ciertamente no sé si lo habría vivido igual, ciertamente no sé si te habría amado igual.
Para un amor equívoco,
Una correspondencia equívoca,
Lo que no tiene la venia del cosmos,
Seguramente no es amor.
Hoy la vida no me funciona.
Pesa hasta respirar,
Constantemente prefiero irme,
Al final aquí estoy, confundida…
Llena de dudas.
La gente no cambia:
Tú sigues siendo el mismo imbécil
Y yo te sigo queriendo.
Qué sería de la vida sin las pequeñas desgracias, pan sin azúcar
Eso da emoción y cada día ocupado te ayuda a entender que no todo es perfecto, qué bueno que así sea.
El amor narrado en dos cuartillas, en forma somera un tanto desplaciente porque no me habría sido posible decirlo de otra forma, sólo mis ojos al verlo podrían decir de cierto cuánto lo quiero.
Cuando la gente es diferente los otros les temen; yo le temo a la gente que no es diferente, las cosas hechas en serie nunca han sido de mi agrado, lo convencional no es para los proscritos.
Lo peor que podría pasar es que muera
Y en el último de los casos eso no sería suficiente.
A veces la nostalgia es tan fuerte que no me deja respirar.
Dios asfixia, pero no te mata hasta que es necesario.
EL RESTO: LA EVIDENCIA
OLEADA
CONDICION NOCTÁMBULA
Hay días que se me extravían
Yo pensando... transcurren
Aunque no lo hago en realidad
Al parecer es un simulacro
De éstos míos que tanto daño hacen
No se malentienda mi condición noctámbula
Concurro como una mujer feliz
Sonriente, avispada, libre, plena
pero que los asuntos me atraviesan
Sobrepasan mi entendimiento matutino
Y me atropellan por la noche
La hermosa noche que me arropa
Tan generosa provee
El material primigenio de los sueños
Que son menos incoherentes
Cuando en breves momentos
Logro aprisionarlos para escribírtelos.
NO BASTA
Hay que aprender a matizar los sinsabores; a mesurar el deleite de las dichas y a tratar de no bajar la cabeza cuando todo resulta contrario a lo estipulado por nuestro ego. No basta encogerse de hombros para disimular la rabia que conlleva otro sueño frustrado, lo trascendente es tirar la vista al horizonte esperando que lo único imperecedero sea el deseo de seguir intentando.
FORTUITO
Es tan increíblemente fortuito encontrar a alguien con quien sentirse plenamente feliz.
Pero más fortuito es sentirte bien con sólo contemplarlo; como si la gracia llegara a tu ruina de esclavitud.
Lo fortuito es que no se genere en ti un cambio que duela o te incomode; porque irremediablemente te sabes otra y no hubo ni revolución, ni funerales.
Interesantemente fortuito que los ojos se comuniquen aún cuando no entiendo su lenguaje ¿Qué te dicen? ¿Por qué te intrigan tanto?
Quieres gritar lo inconmensurablemente fortuito, esa alegría que llevo dentro; claro que me asusta puesto que no la conozco, la imaginé algunas noches y la deseé tanto.
Cuántas probabilidades existen de encontrar a alguien que te haga sentir eso y que fortuitamente no te atrevas a descubrirlo o que no puedas o que no quieras.
ENTROPÍA
Cuando niños, la guerra es un juego: te escondes, gritas, disparas, ríes.
Cuando adultos, la guerra es: cuestión de noticiarios, de dolor comercializado, de arte posmoderno.
Cuando niños, todo es una nueva empresa: el parque, los juegos, el mundo.
Cuando adultos, nada nuevo bajo el sol, callarse y esperar la muerte.
Cuando niños, el amor es: mamá cocinándote, papá por las noches contándote un cuento que siempre es el mismo.
Cuando adultos, el amor confuso parece: relaciones fallidas, soledad, tus ojos, ennegrecimiento de los sentidos.
Cuando niños, el código es simple: Sí, no, ¡Me duele el estómago! Mami, papá, ¡Tengo sueño! ¿Ya llegamos?
Cuando adultos el código es ambiguo: máscaras mal puestas, disfraces atemporales, digo lo que no siento, no pienso… hago, nadie entiende al otro, la soledad gana peso.
TUVE UN SUEÑO
Iba caminando cierta de a donde me dirigía, por mucho que el equipaje pesaba yo no estaba cansada. Recorría montañas y valles, pasé por tumultuosas ciudades… nadie me hablaba porque no existía.
Luego me siento frente a tu casa; porque ese es el único lugar donde debía estar, abro mi maleta y sorpresa: toda una vida dentro y vacía.
Asomaste esos enigmáticos ojos preguntando ¿Por qué ahora? ¿Por qué luego de tanto tiempo? ¿Por qué tú? No supe qué responder, quise huir y abrazarte y que fuera irremediablemente patético. Ese adiós que nunca dijimos.
Por el contrario sólo te observé, callado saliste al patio, me extendiste tu mano izquierda… yo no tengo nada que darte, sonreímos, sonreíste de júbilo por el acierto destino, frente a frente y sin más que decirnos.
Se acabó, eso era todo, no hubo llanto, ni mediocres, no hubo posdatas ni ojalás, no somos amigos ni el opuesto. Simplemente sin historia que contar, ya no voy de bar en bar bajo sospecha de hojearte. Eso pensé y dije ¡Hola! Como preámbulo de no haberte conocido.
¡Hola! ¿Tania? –asentí con la cabeza- nos vemos luego ¡Dios quiera que no!- No te ofendas, -pensé – Cada cual se desvaneció como el vaho en el invierno: efímero y cálido, inútilmente presente.
BIEN SABES QUE QUERRÍA ESTAR AQUI
Si estuviera en otro lugar
Bien sabes que querría estar aquí
Si entendiera un poco menos
Y no se me disiparan los pasos
Si pudiera volver al inicio justo
Ese punto incauto de identidad a priori
Apagaría todas las luces
Las de casa y hasta las lámparas de los postes
Te vería aparecer, tal como fue
Y permanecería callada, casi sin respirar
A un costado tuyo… observando
Hasta que te hartaras o tuvieras miedo
O te disolvieras en la oscuridad.
No pongo como atenuante el tiempo
-que seamos honestos- ha sido tanto
ni te pongo de pretexto a ti
o me coloco yo
o las circunstancias
acontecimos una vez para los dos
y miles de otras en sitios y horarios distintos
no volveremos a ser los mismos
y lo prefiero así
las cosas o los eventos
deberían ocurrir únicamente la primera vez
ésa es la que importa
la que permea
la que abarata el resto,
pues nada iguala esa primigenia sensación
no hay con que equipararla
hacia dónde traspolarla
ni motivo para que se imbrique
estoy tan lejos ahora cariño
mientras tomo café y fumo, aunque no debería,
no logro evitar soñar con haberte dejado seguir de frente
esquivarte, esquivarme
hasta que cada luz por sí sola se enciende
y no puedo sino quererte más.
MILITANCIA ESTÉTICA
I
Militancia estética
Filmo en súper ocho peripecias de mi vida
Abstracciones reumatoides
Pedúnculos sin hojas
Inyecciones que sacan moretones
¡No olvido!
Entiendo lo menos
Ápices de inquietante vacío
¡¡Feliz cumpleaños!!
Irremediable suceso
Ataviados con una colcha
No conozco argumentos sustentables
Para pedir disculpas
Desconozco de antemano
Si tienen caso
Sin afán de venganza
pasó porque venía sucediendo
Nos sucedía en la cabeza
Todos los días mientras nos saludábamos
Al contacto de las manos
En las miradas lascivas
De una lado al otro de nuestras vidas
Te quiero por inexplicable que suene
Hay un amor universal que me inunda
En ti, en Óscar, en él también.
II
Te veo en la oscuridad
Mientras me envistes
Penetras mi vida en cada acento somático
Una y otra vez
Vas y vienes dentro cantándome en los muslos,
Toco tu mano... el momento más exquisito de la fiesta
No quiero que se acabe nunca
Y me confundo
Porque pienso en él y en ti
Irremediable revés psicológico
¿Qué pasa?
Insisto en indagar uno a uno mis resquicios:
La verdad
Esa verdad que nunca viene sola
Y quiero las consecuencias
Todas ellas
Quedarme sola
Sin que te vayas,
Sin que lo sepa,
Quedarme sola.
ASUNTOS FALACES
Infidelidad: ¿Para quién?
Mi lealtad es conmigo
Mi reticencia se aposenta
En la creencia, mi creencia
Del amor libre
Libertad implica desde mi punto de vista
Evitar a toda costa la sujeción intrascendente de las costumbres añejas
Que si bien no están prescritas
No se adecuan a mi manera de amarte
Te amo a la distancia
Unida a ti con la lejanía de los sueños
Intermitente parezco
Obnubilada bajo el peso de tus ojos
Soy presa del extravío
Pero no te olvido
El lugar exacto de mi amor para ti
Permanece erguido, a la vista de todos.
PUNTOS EQUIDISTANTES
Haciendo un recuento casi mecánico de la situación que me implica
Diré sin temor a equivocarme
Que no tengo una puta idea de qué es lo que quiero
Por un lado está él, figura emblemática
Apodíctica aparición de los años setenta, un hombre bello,
Hermoso por sí mismo,
Repleto de tonterías
Que son lo más delirante que has visto
Está él, con su locura paranoica,
Con los ojos tristes
Cansado de esperar a que nos suceda
Enamorado dice,
De una persona que no parezco ser yo
Esta él, amoroso, desquiciante
Tibio atardecer entre mis brazos
Cómplice cerebral de las ideas más abstractas
Fiel creyente de las causas perdidas
Atento imitador de la realidad,
Necio, empecinado, arrogante, apático
El hombre del cual debería enamorarme
Está él
Y estás tú
Que no entiendo bien a qué causa
Tú, que desde hace tiempo estás
Y que no había podido verte.
MATAR EL FINAL DESDE EL INICIO
Soy una poeta
Atrapada en la conciencia
En el punto justo donde no se entiende algo
Los poetas bailan con las palabras
Y yo me retuerzo en este embrollo cíclico
Que nos advierte la catástrofe
Aberración oblicua que nos amarra las manos
Tantas ganas de tocarte,
De atravesar las calles,
Derrumbar a besos los muros,
Atrapar los instantes,
Escribir para no hacerte daño
Para quererte sin importarme
La ida o llegada del amor
Arribando,
Regulando mi orden intrínseco
Morir todos los días
Para debutar todos los días
Atrapando los momentos entre las dos dimensiones de tu abstracción y la mía.
PALABRAS, SÓLO PALABRAS
Perdón
Perdón, palabras huecas
Palabras hartas, palabras hechas
Y constituidas en la banalidad de las buenas costumbres.
Perdón
Perdón, palabras geométricas
Atado de Wells en la máquina del tiempo, donde lo único cierto es la necedad advertirnos menos ciertos.
Perdón
Perdón, palabras insanas
Que no se llevan mi culpa o mis ganas, que no lavan mis manos o muslos, sin poder materializarme debido a la incoherencia de mis palabras.
NO, NO ES UN PRONOMBRE REFLEXIVO
¿Qué sé yo de teorías,
o de amor?
¿Del buen café y del pie de limón?
¿Qué sé yo de finanzas,
de las estaciones del año?
¿De la buena literatura o del proceso eterno de Kafka?
¿Qué sé yo de tus pies, del olor de tu pelo?
¿De los encuentros cercano o las embestidas temblorosas?
¿Qué sé yo de lealtad,
De compromiso?
¿De la realidad
o las posturas políticas idóneas?
¿Qué sé yo de tu amor
o tu fatal gusto musical?
¿De los demonios de Pahuatlán
o los arcoíris de pan?
¿Qué sé yo de tu risa,
del vaivén de tu andar?
¿De la frivolidad de tus mentiras,
del gusto por soñar?
¿Qué sé yo de miedo, el tuyo o el mío?
¿De tu arrebato pueril o indecisión añeja?
¿De lavatrastes?
¿Qué sé yo de ideologías,
De procedencias?
¿De las mil historias que contaremos?
¿Qué sé yo de la pinche telenovela de la vida diaria?
EL DRAMA DEL PASADO
Qué es el pasado sino lo que podemos recordar,
Apostando a la inmovilidad social,
Causa primitiva de la inmortalidad.
Qué es el pasado sino la inmediatez con que olvidamos lo que es conveniente o manipulable para seguir vivos.
Qué es el pasado sino un festival de ideas que revolotean entre lo real y lo ficticio de la “realidad virtual”
Qué es el pasado sino un puñado de inversiones congeladas en la dimensión del otro.
¿Dime qué es el pasado?
¿Cuándo seremos pasado?
¿Cuándo volveremos tangible el hecho mismo del pasado actual?
Sin tiempos conjuntivos
O pasados perfectos que sólo conoce la gramática.
Ya que en la vida secular
El pasado no pasa
Sino acontece a cada andar
Se manifiesta y subyuga
Ante cualquier palpitar que lo trae de regreso.
El pasado es un drama que se reinterpreta y se representa a sí mismo en cada oportunidad para debutar.
QUIZÁ SIEMPRE TE QUIERA
Que mis manos ramifiquen en tu espalda
Rompiendo la coraza que te resguarda, dices tú,
Qué te aleja, pienso yo.
Mis letras galopan hasta tus oídos,
Se transforman en pensamientos tuyos
Para que sepas que no te he olvidado.
Mi cuerpo te salta encima,
Cuando menos lo notas;
Recuerdas nuestras envestidas.
Que mis cabellos germinen en tu mente
Al extrañarlos tus manos
O tus ojos al verlos colgados de mi cabeza.
Mis pies andan sobre tus pasos
Cual sombra... delante y tras tuyo
Haciendo procesión.
Mis ojos acostumbrados a ti
Se han puesto en huelga, decidieron ser ciegos
Hasta verte de nuevo.
Que el sonido de los tacos y bolas de billar
Al estrellarse unos con otros
Materialicen mi voz y te hagan verla.
Mi entrepierna recién podada
Calumnia a los amantes espurios
Ninguno la toca como tú.
Mi mente necesita la desfachatez de tu risa
Keroac es nadie, al lado de tus teorías
Tráeme una cerveza, hagamos el amor.
ESA SERÍA YO
Si pudiera sería más tierna
Más sutil,
Más risueña
Evitaría la confrontación a todo costo
Dejaría de verme al espejo,
Si pudiera, sería más ingenua
Compraría canciones de amor
Le haría caso a la abuela
Todo se cura con té de limón
Tendría una vida de aparador
Si pudiera, revolvería en un café los problemas
Y el azúcar de la indiferencia
Tomaría con calma los desastres naturales,
Iría de vacaciones al Caribe,
Ovularía cada mes
Si pudiera, sería distinta
Elegante y distinguida
Usaría faldas todo el tiempo, sin importar el clima
No cruzaría las piernas
Usaría zapatillas.
Si pudiera, comería menos papas
De mi léxico excluiría las groserías (¡Qué espanto!)
Hablaría con propiedad
Y sonreiría a los chistes malos,
La civilidad y etiqueta son lo único importante.
Si pudiera, cambiaria mis libros por Cosmopolitan,
Los manuales por recetas de cocina
Mi guía roji por un modelo de D&G
Rezaría todas las noches
Iría a misa por la mañana.
Si pudiera, haría bufandas para que no se mueran de frío,
Compraría cobijas para cubrir el alma ,
Resanaría casas de los agredidos, ¡con buen gusto, claro!
Sería vegetariana,
Visitaría al dentista.
Si pudiera, nunca bebería de más
Dejaría de cuestionar lo que acontece
Extinguiría mi voz dentro de un vaso de vidrio
Le cortaría el oxígeno a lo que pienso
El candor del silencio sería mi amigo.
Si pudiera, me sentaría en el sofá a ver novelas
Esperaría a que llegues del trabajo
Con los niños en el regazo
Y el perro a los pies, descansando,
Sería doctora de los males del mundo.
Si pudiera, no escucharía el sufrimiento de los que no pueden perder más
El dolor de los que oran y no encuentran a Dios
El amor lapidado tras la guerra de un iracundo
La belleza nacida en un poema,
Mis pesadillas.
Si pudiera, si quisiera,
Me conformaría con el rol de género
Con las cursilerías
Con amamantar a un hijo
Seria sorda tras el velo de la vida
Si pudiera, si quisiera
Sería aplastada por el techo de cristal
Sería obediente católica de semana santa
Habría dejado de escribir y compraría guirnaldas
Jamás me hubiera enamorado de ti.
Si pudiera, si quisiera
Tendría marcas registradas para cubrir mi simpleza
Haría el súper los martes
No vería las fotos de cabeza
Pagaría por un auto.
Si pudiera, si quisiera
Habría elegido ser otra mujer
Sobria, callada, tranquila,
Cabizbaja, contenida, educada, mojigata
No conocería a los presos.
Si pudiera, si quisiera
Sería la princesa de mi padre
Y modelo de 1.73
Anoréxica de libros
Atada al vagón de la moda.
Si pudiera, si quisiera
Me cortaría los pies
Haría papirolas
Aprendería a tejer
Moriría tirada al sol esperando que me salven.
Si pudiera, si quisiera
Seguiría enoja con la luz y el agua, con los árboles
Me depilaría el área del bikini
Viajaría sólo en primera clase
Hubiera sepultado mi magia cuatro días atrás.
AÚN NO
Entre más pasa el tiempo
durante la audacia de los momentos que se escapan
no puedo evitar recordar el futuro;
el que figurativamente me he construído dentro
para no darme cuenta del vacío superlativo que me invade
no lo habría imaginado hace algunos años
estar de nuevo sumergida
es la fastuosidad irrisoria de las recalcitrantes convenciones sociales
me enamoro de ti apenas ríes
apenas das dos pasos lejos
no importa que todo suceda alrededor
no importa que de hecho todo se detenga
o que abandone, totalmente maniquea, la idea de la realidad
o de la percepción , que dicho sea de paso, nunca lo es
no me encuentro agobiada o llena de cólera
no quiero encontrarte, es todo.
TUS OJOS
Estoy a punto de cumplir un récord; tres días escribiéndote, escribiendo como vehículo para aguantar el insolente amor que me resulta de tu mirada.
Que se me explique, ¿por qué sin aviso previo? (Como aquello que obligatoriamente cambia la vida) te miré un día para no poder dejar de hacerlo.
Te confundes y me confundes; la sensación que obtengo es cálida y efímera, como un parpadeo o un chasquido... no sé si existe realmente.
¿Por qué no acabas de acercarte? ¿Qué funesto trinchete atraviesa tu pensamiento? ¿Qué venda ahoga tus ojos? Que no entiendes como te miró.
Asustado o ensimismado; observando, enjugando tus pupilas mis gestos... ademanes... cazando mis ojos. Tímidamente buscas, quieres y no dices con palabras lo que escapa a las rendijas de tu alma. Tus ojos.
No eras importante, no eras necesario. Pude haber pasado una vida sin verte y un día el rumor se conectó y me siento extrañamente bien con un vistazo y tú mirándome.
EL TAPÓN DEL UNIVERSO
Este lugar donde habitamos
Es un conjunto de tabernas con humanos aterrados dentro,
Un carnaval eterno:
mil máscaras con espejuelos
siendo comparsas gigantescas
bajo hipnótico canto de sirenas
que atrae a los herederos de todos los tiempos
y aunque estamos juntos
como cuando se viaja en metro
vamos codo a codo, aunque no somos sino uno
no somos sino intento de otros intentos
el inconsciente colectivo apanicado nos estigmatiza
un alarido nos pone de punta los pelos
sin embargo la indiferencia nos exilia
al inframundo de donde nadie regresa
el rincón que cada uno fabrica para sí
a través de los días de colérico hastió
de cotidianidad en lata
el postmodernismo, la sociedad que informa,
el nuevo siglo
el siglo de los orientales y su afán mercadotécnico
nuestros amagos para no ser colillas de tabaco estrelladas en el piso de alguna escuela, de algún mercado, de alguna iglesia bajo el paso globalizado de un par de convers
no somos sino escupitajos
sólo residuos
neumáticos gastados de un auto extranjero
no somos poesía
ni arte
solemos conformarnos con ápices
con espasmos de felicidad ¿Qué felicidad?
Evidentemente la televisiva
Archivamos catastróficamente eventos triviales
Datos inservibles,
Discursos apodícticos,
Estamos infatuados cuando morimos o nacemos
O flotamos en el abismo
No estamos/somos solos eso es claro
Pero de un modo indescriptible sí lo estamos ya que al siquiera percatarnos de nuestra existencia
Digo, la que nos incumbe por sí misma
Queda el consuelo pendejo,
Ese acuñado desde espacios inmemorables
Cuando había que sobrevivir y el hombre de cromagñon aprendió a cazar
Ahora el homo sapiens aprendió, si hay que llamarlo de alguna forma,
A evadir, a interceptar cualquier advenimiento de humanidad
Eliminar rastro alguno de sentimiento
Autodestruirse
La lección fue exitosa
La dulzura que corrompe las muelas
Y somos alebrijes con sonrisa aperlada
Con guadaña al hombro
Apretando los dientes para la foto
Inmóviles, caucásicos
Intolerante, mediocres
Cúmulo de insensatez
Banquete de inocentes
Somos dragones mitos sobre la ciudad
Rostros desencajados
Inexistentes
Tiempo aire prepagado
Aparadores adornados según la temporada
Fetichismo de luces de colores
¿Qué somos entonces?
Crisoles de mierda
El tapón del universo
4,3,2,1…
Somos nada.
DENEZLABLE
Impostaciones
Carátulas ambiguas que se desacreditan
Las unas a las otras
Cánticos arrulladores
Que encienden coros viejos
Bajo el pretexto del amor.
Artefactos, hechos presos
A través de tus ojos
Enigmático hechizo vertido
Miles y miles de silencios
encaramados en el después
Cobijados por tus horas.
Anuncios que debieron abortarse
Antes, incluso de pensarlos
Porque duele desdecirse
Cartas que hablan, hablan y hablan
Extraños dialectos que aún no entiendo,
Calladas hasta qué las toco con mis muñones
Sueños voraces
Que me cortan la entrepierna
Extrañamente la vigilia reventada
Textos proscritos
Que cambiaron de dueño
¡Y lo note hoy!
Rompecabezas infinitos
No encuentro el sentido
Siempre recorte las piezas para hacerlas embonar
Regalos ocultos
Una pirueta en el parque
O un pastel que sabe a cebolla
Relatos inéditos
Trascavando nuestras vidas
A fuerza de tanto charlar
Café unánime, veredicto apodíctico
Todas las tazas y todas las cafeteras
¡No le pongas demasiada azúcar!
Chistes malos y algunos no tanto
Escondrijo del texto real
Que no admite reinterpretaciones
Ser, deber ser
Jamás es lo mismo:
Tener que hacer el bien y hacer el daño
Manos que parecen inexpertas
Al primer contacto formal
Caminar a tu lado, es justo eso
Miedo a la felicidad
Qué da más miedo que eso
La realidad real donde no hay porque escapar.
¿SERÁ QUE SÓLO ME PASA A MI?
¿Extrañará tu cuerpo al mío?
¿Extrañará tu mano mi muslo?
¿Extrañará tu lengua mi entrepierna?
¿Extrañará tu pie mi paso?
¿Extrañará tu vida mi simpleza?
¿Extrañará tu rostro mis manos?
¿Extrañará tu risa mi llanto?
¿Extrañará tu voz mis dedos?
¿Extrañará tu cuello mi boca?
¿Extrañará tu aliento mis caderas?
¿Extrañará tu pensamiento las ondas de mi cabello?
¿o será que sólo me pasa a mí?
NO GRITES, AGUARDA
(fragmento)
En días como hoy
Algunas formas chillan en mi cabeza
Alegrías parapetadas en algún aparador
Simplezas dichas en el momento justo
Acordarse de cada detalle resulta exhaustivo
Pero rechinan en mis oídos tus palabras
Que aunque oxidadas aún me estremecen
Boicot de nuevo
no entiendo del todo.
Qué extraño manto cubre nuestras vidas
Que ni Dios ni sus lacayos se dignan a mirarnos
Las mariposas se mecen en el viento
Pero yo no puedo salir de este bache
Me cuesta trabajo articular frases
Parece que caeré fulminada por un siervo de tus horas
Me escondo en tus harapos
Para que no me veas, me avergüenza
El silencio me sonroja
La díada me pesa
sin mareas suficientes para alejarte,
El oráculo miente
Siempre finge, nutre mi desgano.
Vacilante mi respiración
Ante la mano que escriben mis pasos
Como si elemental fuera tu aprobación
Los restos del cólera humean mi arrojo.
Sigo enojada y de qué sirve
No hay moribundo que se conforme con porciones
Es el ahora o nunca para los minusválidos .
Quiero estallar de risa
Llorar si me place,
vender esta historia a un productor pendejo
verla en la pantalla chica me haría pensar que no me pertenece,
que nada de aquello es mío
y logre, tal vez, si te deleita
irme tan lejos como lo permita mi clausura
acompañada de algunas estrofas
de momentos en los bares
donde sólo había dos en la barra
Qué más da la huida
A quién hace daño la vigilia
¿A mí? ¿a ti?
No me obligo a comprender nada.
Lo único cierto es lo que alcanzo a tocar
Lo demás es figuración, fantasía, no concurre
No hay amor sin condena
Ni podredumbre sin ratas
No quiero morir ahora, quiero que te vayas
Deja de perseguir los resquebrajos,
Acuña una nueva fortuna
Lanza dos disparos,
vete,
despliégate de pronto
Como sabes hacerlo: sin aviso.
Cómprame la pastilla del día siguiente
Para olvidar tu cara
Tu nombre y tu casa.
No envíes a tu perro
A hacerme confesiones tristes
Lava la ropa los martes y ve fútbol los domingos,
Habla de las borracheras eternas,
De dormir en los parques
Del submundo que te seduce
No de mí; porque cada pronunciación tuya
Me taladra los huesos.
TRANSEUNTE
A veces me pierdo
En un mar irascible de rostros
Un completo gentío de seres extraños
Es como ir en metro arrastrada por un tumulto que no sabe bien a bien su destino
Pero presurosos, se golpean unos a otros
So pretexto de llegar a tiempo a una cita que aún no ha sido pactada.
Y me contagio del frenesí colectivo,
Mi mente viaja de prisa,
Pero mi cuerpo sólo se mantiene en pie.
Voy de vuelta al terruño
Al vientre de mi madre
O a los campos de maíz donde mataba pájaros
Vuelvo a los brazos de la abuela
A sus guisos y sus manos arrugadas.
Que nada me haga salir del transe,
Pide mi inconsciente
Me descubro en el reflejo de los autobuses
O de los aparadores
He despertado...
Soy este manojo de nervios
Que da a luz todos los días
Porque espera volver al principio.
Quisiera escupir
Maldecir, claro que sé hacerlo!
Enojarme con los adoquines que cubren las calles
Con los policías de tránsito
O la gente que se detiene de golpe y no me deja pasar
Debería enojarme el vaivén
Y el ruidillo de los peatones.
A punto de cruzar la calle
Un claxon me avisa que casi muero atropellada
Me he salvado otra vez
Agradezco la cortesía y retomo el rumbo
Veo las manos de las personas
O sus pies, sus bolsos o zapatos
Sin embargo nunca reparo en sus rostros
Me da miedo la intimidad
Me asusta el trato de persona a persona.
Luego me siento en una banqueta,
De preferencia en una gran avenida
Desde donde se puedan ver los autos pasar
La contemplación es el pasatiempo de los muertos
Y de los que duermen.
La luz roja, espera
La luz amarilla, los autos se detienen
La luz verde, prosigo
Y las señales de tránsito me sonríen
Mientras el taxista inoportuno me grita que me mueva
A pesar de que no emito sonido alguno
El ruido en mi cabeza no me deja ni pensar
De estar en condiciones de hacerlo
Me lanzaría a un gran abismo
Para poder ver el cielo tirada panza arriba
No cerraría nunca los ojos
Buscando cada estrella y cada amanecer.
LAS HISTORIAS DEL PUENTE PEATONAL
Me gusta mirar los coches desde el puente
y tratar de imaginar las historias de los conductores
De dónde vienen a dónde van,
Si cargan cadáveres en la cajuela
Si se adolecen como yo
O si olvidan como tú!
Me gusta mirar los autos desde el puente
y tratar de imaginar las historias de los conductores
Si cambian de vida en cada gasolinera
Si oyen las voces de la carretera
Si el sol les quema los ojos
Si la soledad les parece buen copiloto.
Me gusta mirar los coches desde el puente
y tratar de imaginar las historias de los conductores
si viajan ligeros de equipaje, si cantan cuando manejan
si el sueño los esquiva
si el miedo les pone el cinturón de seguridad.
Me gusta mirar los autos desde el puente
y tratar de imaginar las historias de los conductores
si al “llavazo” empieza su vida
si evitan los parpadeos “nomás” por precaución
si callan sus antojos lúdicos
o si están medio muertos para cuando iniciaron el viaje.
INTRíNSECO
Cuando era niña pensaba que los monstruos se escondían bajo la cama o dentro del clóset
Luego pensé que eran extraños de barba larga aguardando afuera de casa
Y que chasco al crecer y darte cuenta que los monstruos son internos
Que asechan en tu cerebro o tras tus venas
A veces en forma de microbios
Otras como miedos,
O enmascarando frustraciones
Las palabras que te tragaste
Y la indigestión te hunden en el río del silencio
Esos son monstruos reales...
Y papá no puede hacer nada para alejarlos.
BOB
Roberth Nesta Marley
Fastuoso icono poético
Dios de los rastafaris
El gran Mesías etiope
Tu voz se alzó desde el catafalco mismo de Kingston
Cantando al pueblo
Oponiéndose a Babilón
Tus dredlooks al viento
Olas de libertad que arropan las almas
Viajes eternos a la luna
Comunicación celestial
El león ruge... y el mundo te observa
Y Piter Thosh lo sabe
El más grande del reggae sale al escenario
The wailers no vivirá para verlo
Tu vida se vuelve un mito entre dubs
Entre rude boys de todos los tiempos
El mundo grita: no woman, no cry
Y las madres no lloran más en vano
Ni las de Jamaica, ni las de Plaza Mayo
la muerte de sus hijos no será en vano
Verde, amarillo, rojo...
Etiopía, el pueblo y la sangre derramada
¡Quién lograra ver tras tus pupilas!
Entender el mundo como tú y tener fe, y cantar y tener fe
los blasfémicos de cólera, te dirán sobre estimado
para menospreciarte, dirán: era un loco , un enfermo-
¿no ven tu majestuoso trayecto?
Pavoneándote entre rapsodias y memorias
No hay sino uno, tú
La bala... casi te perdemos
Pero no consiguió su cometido
Resucitaste
Llegó el enfisema
Producto de la tradición y el pueril destino
Desde Etiopía nos observas
Y sabes bien que no para la guerra
“Hasta que la gente deje de ser discriminada por el color de su piel, habrá guerra”
LA LIBERTAD ES LO ÚNICO
Lo único es la libertad
Sin necesidad de atarse a un sentimiento
O una modalidad
Siendo sólo escribanos del tiempo atestiguando la conducta irrisoria de los que aguardan en el futuro.
La libertad es amor perse, para uno y para los amigos y los enemigos también. Para compartir en la calle, en la combi, en la plaza, en la cuadra, la cantina, la casa, en soledad.
La libertad de todas las dimensiones, de todas las fechas o números que contra la xenofóbica idea de la perpetuidad, nos creemos ombligos del universo empapados en la estupidez de las circunstancias.
La libertad de pensar, de discernir, disentir, contravenir o simplemente estar de acuerdo con el advenimiento de la vida.
Libertad para tocarte, para dejarte ir, libertad para llorar, para comprar una panacea que sólo a mí pertenezca, libertad para guardar silencio ante la democracia de papel o la insipiente dirección equívoca de un massmedia.
Libertad para pintar, vivenciar, auspiciar la díada, tomar café, comprar guirnaldas. Libertad porque somos aves en vuelo que no se pueden aprisionar porque morirían extrañando el cielo, luchando perennemente por la libertad
ESTE ES EL WELLCOME
Si ya lo sé, que paso mucho tiempo en internet, je!!!
Pues... es un pinche gusto compartirme con ustedes, encontrarme a cada rato, encontarlos, y hasta el hecho de tener desencuentros hace este proceso Kafkiano sumamente interesante...
les doy la bienvenida a mi, a mis ideas y pensamientos a mis remilgos, mis malos dias, mis entrañas y soluciones mas falaces, admito aqui a mis amigos, que son familia, que arriban nostalgicos o impresisos para tratar de harte el dia llover de sonrisas, que apagan los estallidos de colera al son de la mejor de las canciones su compañia... para todos estos locos que han tenido a bien (pues no les quedaba otro remedio) acompañarme en esta fiesta perpetua que presupone la vida.
TAN
Pues... es un pinche gusto compartirme con ustedes, encontrarme a cada rato, encontarlos, y hasta el hecho de tener desencuentros hace este proceso Kafkiano sumamente interesante...
les doy la bienvenida a mi, a mis ideas y pensamientos a mis remilgos, mis malos dias, mis entrañas y soluciones mas falaces, admito aqui a mis amigos, que son familia, que arriban nostalgicos o impresisos para tratar de harte el dia llover de sonrisas, que apagan los estallidos de colera al son de la mejor de las canciones su compañia... para todos estos locos que han tenido a bien (pues no les quedaba otro remedio) acompañarme en esta fiesta perpetua que presupone la vida.
TAN
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
